Devo smettere di leggere certi libri.

Continuo a non capire come mai il mio lato masochista esca preponderante e nel momento sbagliato.

Perchè, diciamocelo, questo è stato un anno di merda.

Ed è cominciato nella maniera che mai avrei voluto.

Ma tant'è.

Rimboccarsi le maniche ancora, di nuovo, per l'ennesima riuscita.

Come se non bastava già solo il problema della casa che ancora non ho.


Poi leggo sti libri.

Che compro io da beata idiota e, di getto, tutte le scatole che ho messo impilate nell'angolino più remoto, si riaprono.

Come per magia.

E tutto diventa maledettamente diffiicile.

I pensieri diventano più pesanti.

Le soluzioni più distanti.

Le immagini invece tornano vivide.

Le voci tornano reali.

E porco cazzo fa male!

Male a 46 anni, perchè ti rendi conto che non è passata una beata ceppa di niente di quello che ostinatamente ho messo ben riposto anni fa in tante piccole scatole


Fanculo ma a me.